Un baume
sur mes plaies appliqué,
et puis l'aube
en tes iris infusé.

Ce spectacle impossible
aux rayons qui galopent.
Cet azur bleuté qui s'imbibe,
sans tambours, plaisir cloporte.

Un tome
saoûlement dévoré,
épices d'Om,
en mon âme épuisée.

Cet hiver irascible,
aux douceurs colportent,
valse sans cesse impassible,
et la joie revit, elle qui était morte.

16 février 2008