My Apocalypse, Now. --- Death
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Même les ténébres ont perdus leurs couleurs.

Ils ne sont pas aussi sombre qu'ils semblaient être.

J'aimerais bien décrire la noirceur de cette pièce, mais c'est d'une triste impossibilité.

Mes doigts frappent le clavier, sans véritable raisons. Je suis terne.

Je suis sans couleurs, sans odeurs, sans pleurs. Les heures passent, et se ressemblent toutes.

Toutes ces excuses, ces beaux-mots, basculent dans l'oubli, ma chère. Ma chair ne vit qu'à cause de l'Eau, que j'y infuse, chaque jours, méchaniquement, malheureusement.

Je suis une illusion: J'hante la vie constamment, sans raisons, et fourni un sourire par-ci, des pleurs par-là.

Le Soleil ne me réchauffe plus: Mais je n'ai plus froid.

La Lune ne me regarde plus, Mais je n'ai rien a caché.

Je ne suis pas perdu, car je n'veux pas aller nul part.
Mes pieds sont comme figés, consciemment, dans le vide, dépourvus d'énergie, ou de raisons quelconques de bouger.

"Pourquoi bougerais-je de toutes manières?", me dis-je.

Mon iris se terni, ma pupille s'agrandit. Cherchant presqu'en vain la lumière.
Mais comme mon histoire avec l'Ange de l'autre île: Je cherche innocemment, ce qu'y ne viendra pas.

À quoi bon vivre, si les lèvres des femmes ne goûtent plus rien?

À quoi bon mourir, si la Mort n'a plus de si jolies courbes?

Je n'vais qu'hanter mon Monde... ou est-ce mon Monde qui m'hantera?

Peu importe : Je vais rester une illusion. Une triste illusion.
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"Irgendwann im November werden wir uns nicht mehr sehen"
-Juli

Musique: "Storm" - de Lifehouse